Poetas da Nossa Terra

A forca

Já que adorar-me dizes que não podes, Imperatriz serena, alva e discreta, Ai, como no teu colo há muita seta E o teu peito é peito dum Herodes. Eu antes que encaneçam meus bigodes Ao meu mister de ama-te hei de pôr meta, O coração mo diz – feroz profeta, Que anões faz dos colossos lá de Rodes. E a vida depurada no cadinho Das eróticas dores do alvoroço, Acabará na forca, num azinho, Mas o que há-de apertar o meu pescoço Em lugar de ser corda de bom linho Será do teu cabelo um menos grosso.

Cesário Verde

Poetas da Nossa Terra

Cesário Verde

De tarde

Naquele «pic-nic» de burguesas,

Houve uma coisa simplesmente bela,

E que, sem ter história nem grandezas,

Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo do burrico,

Foste colher, sem imposturas tolas,

A um granzoal azul de grão-de-bico

Um ramalhete rubro de papoulas.

Pouco depois, em cima duns penhascos,

Nós acampámos, inda o sol se via;

E houve talhadas de melão, damascos,

E pão de ló molhado em malvasia.

Mas, todo púrpuro, a sair da renda

Dos teus dois seios como duas rolas,

Era o supremo encanto da merenda

O ramalhete rubro das papoulas.

Cesário Verde